Só essa vez com meu irmão, juro que nunca mais acontece

Só essa vez, juro. Aquelas palavras ainda ecoavam na minha cabeça quando acordei naquela manhã, a pele ainda quente, o cheiro dele impregnado no meu corpo. Moema, vinte e oito anos, casada há cinco com um cara que passava mais tempo em viagens de trabalho do que em casa, e tudo que aconteceu na noite anterior parecia um sonho que não deveria ter acontecido. Meus seios ainda doíam um pouco, as coxas grossas marcadas por onde ele me segurara com força, e aquela sensação de culpa misturada com desejo continuava queimando dentro de mim como um fogo que não conseguia apagar.

Tudo começou semanas antes, quando Wilson voltou da faculdade. Primo distante, aquele que a gente via só em reunião de família, entrou na minha vida de um jeito que não era para ter entrado. Ele com aquele jeito seguro, os vinte e cinco anos dele marcados num corpo que não parecia o mesmo menino que eu via anos atrás. Encontrei com ele no corredor da casa da minha tia durante o Natal, e algo mudou naquele segundo que nossas mãos se tocaram pegando a mesma bandeja de docinhos. Nossos olhos se cruzaram por mais tempo do que deveria, e eu senti aquele formigamento na barriga que conhecia bem, aquele aviso de que algo errado estava começando.

A noite que não deveria ter acontecido

Meu marido viajava para São Paulo a trabalho, e meus pais estariam fora o fim de semana inteiro. A casa vazia era perigosa, eu sabia disso. Quando Wilson mandou mensagem perguntando se podia passar pela minha casa para pegar uns livros que tinha deixado lá semanas atrás, eu deveria ter dito não. Deveria ter inventado uma desculpa qualquer. Mas não fiz. Respondi que tudo bem, que a porta estaria aberta, e passei a tarde inteira me arrumando como se fosse encontro marcado, quando na verdade era só um primo pegando seus livros. Mentira que eu contava para mim mesma.

Ele chegou por volta das oito da noite, e o simples fato de vê-lo atravessando a porta já me deixou molhada. Wilson tinha aquele jeito de andar, seguro, e quando tirou o casaco, vi o bico dos peitos marcado na blusa branca que usava. Os ombros largos preenchendo tudo, aquele corpo que ele tinha desenvolvido na faculdade com academia e Deus sabe mais o quê. Ele me abraçou como primo deveria abraçar prima, mas sentir aquele corpo tão perto do meu por mais de um segundo era tortura. Aquele braço forte envolvendo a minha cintura, aquele cheiro dele que era uma mistura de colônia cara e suor fresco que me deixava tonta.

Fomos para a sala, e a gente conversava sobre coisas bobas, faculdade, trabalho, família. Mas o silêncio entre as frases era pesado, carregado de uma tensão que a gente fingia não sentir. Ele estava sentado no sofá e eu do lado dele, perna quase tocando na perna dele. Quando nossas mãos se esbarraram pegando o controle remoto, eu senti aquela descarga passar pelo meu corpo inteiro. Seus dedos eram longos, fortes, e quando ele deixou a mão ali, entre nós, eu não tirei a minha. Deixei ali, tremendo um pouco, esperando que ele fizesse algo.

Só que ele tirou a mão e se afastou um pouco no sofá. Aquilo me irritou. Aquilo e o fato de ele estar certo, de que a gente realmente precisava parar com aquilo antes que tudo desabasse. Mas eu não queria estar certa. Eu queria estar errada, completamente errada, e deixar que ele me tocasse.

Moema, ele falou baixo, e aquela voz grave dele me fez fechar os olhos por um segundo. A gente precisa parar com isso antes que seja tarde demais.

Eu virei para ele, nossos rostos quase se tocando. Para com o quê? Fingi inocência, mas sabia exatamente do que ele estava falando. Daqueles olhares que trocávamos em reuniões de família. Daquele beijo que quase acontecia no banheiro da casa da minha avó semanas atrás, quando ninguém estava vendo. Daquelas mensagens que a gente trocava tarde da noite quando meu marido estava dormindo.

Ele colocou a mão no meu rosto, os dedos passando pela minha bochecha com aquele jeito possessivo que me deixava louca. Isso aqui. Você. Eu. Isso é errado. Mas sua mão não saía do meu rosto. Sua boca estava cada vez mais perto da minha, e eu podia sentir a respiração dele, quente, acelerada.

Então por que você continua vindo me ver? perguntei, e senti ele gemer baixo quando minha mão encontrou a coxa dele. Aquele pau dele estava crescendo, eu conseguia ver pelo jeans apertado que usava. Meio torto, grosso, aquele bulto me chamando como um imã. Minha buceta começou a inchar só de pensar em ter aquilo dentro de mim de novo.

Wilson me beijou como se tivesse fome, como se aquele beijo fosse o último que ele teria na vida. Sua língua quente na minha, os dentes dele mordendo meu lábio inferior, aquele jeito dominador que me deixava úmida na hora. Minha buceta já estava começando a inchar, aquela sensação familiar de estar ficando molhada para ele, aquela pulsação que só ele conseguia provocar.

A gente se moveu pelo sofá, e ele me empurrou para trás, seu corpo sobre o meu, aquele peso que eu amava. Seus peitos marcados tocando nos meus seios grandes que transbordavam do vestido que eu tinha colocado, a cada movimento dele eu sentia aquele pau grosso roçando entre minhas coxas grossas. Ele tirou meu vestido com uma pressa que me deixou ofegante, e me viu ali, com aquela buceta babada, inchada de tesão, só esperando por ele. Meu clitóris estava tão inchado que eu conseguia sentir pulsando.

Você é uma putinha, ele sussurrou contra meu pescoço, mordendo a pele ali, deixando marcas que eu teria que cobrir com maquiagem. Minha putinha. E eu gemia porque era verdade, naquele momento, para ele, eu era. Eu era completamente dele, e a culpa por estar traindo meu marido só me deixava mais molhada.

Ele desceu com a boca, seus lábios encontrando meu clitóris inchado, sua língua passando ali com uma pressão que me fez arregalar os olhos. A sensação era intensa, aquele jeito que ele chupava meu clã como se quisesse sugar tudo de mim. Minha buceta estava arreganhada, babada, e ele lambia tudo, seus dedos entrando dentro de mim com aquele ritmo que ele sabia que me deixava à beira do colapso. Ele conhecia meu corpo melhor do que meu próprio marido, sabia exatamente onde apertar, onde lamber, como me deixar louca.

Goza para mim, ele pediu, sua voz rouca com desejo. Quero sentir você gozando na minha boca. E eu gozei, meu corpo inteiro se contraindo, as coxas grossas fechando em volta da cabeça dele, meu clitóris pulsando contra sua língua, e ele continuava ali, me comendo, até que aquela onda passou e meu corpo ficou mole, tremendo, suado.

Ele se levantou, tirando o jeans e o boxer, e aquele pau dele ficou livre. Meio torto, como sempre, mas tão grosso que minha buceta inteira se contraiu só de pensar em receber aquilo. As veias dele marcadas na pele, o saco pesado, tudo aquilo que me deixava louca. Ele se ajoelhou entre minhas pernas e colocou aquele pau grosso na entrada da minha buceta, se esfregando ali, deixando aquele pré-gozo dele se misturar com meu próprio gozo.

Vai ser rápido, ele disse, e eu sabia que era mentira. Nada com ele era rápido. Tudo era intenso, demorado, aquele tipo de sexo que te deixa marcada por dias.

Quando ele entrou em mim, foi aquela sensação de estar sendo preenchida completamente. Aquele pau grosso abrindo minha buceta inchada, me enchendo até o fundo, aquele ângulo que fazia ele tocar em todos os lugares certos. Eu puxei os cabelos dele, minhas unhas enterrando nas costas dele, deixando marcas que ele teria que explicar se alguém visse, e ele começou a meter com força, aquele ritmo que tirava toda a minha razão.

A sala inteira ecoava com o barulho do nosso sexo, meu corpo batendo contra o sofá a cada investida dele, aquele som úmido de sua pica entrando e saindo da minha buceta molhada. Meus seios grandes balançando com cada movimento, e ele se inclinou e começou a chupar ali, seus dentes passando pelo meu mamilo, deixando marcas vermelhas que eu teria que cobrir com blusas altas por uma semana.

Você gosta quando eu boto dentro de você assim? perguntou, sua voz no meu ouvido, aquele tom de proprietário que me deixava louca. Gosta de ser fodida pelo seu primo? Gosta de ser uma esposa infiel?

Sim, eu gritei, porque era verdade. Sim, gosto. Mete mais. Mete tudo. Quero sentir você gozando dentro de mim.

Ele virou meu corpo e me colocou de quatro, aquele pau dele entrando por trás, aquele ângulo que fazia ele bater no meu ponto certo, naquele lugar que só ele conseguia achar. Minhas coxas grossas tremendo, minha buceta babada recebendo aquele pau grosso dele, e eu gemia cada vez que ele entrava fundo, cada vez que aquele saco pesado batia contra mim. Aquela sensação de estar sendo usada, de ser completamente dele naquele momento, de ter meu corpo inteiro à disposição dele.

Ele colocou a mão no meu pescoço, não apertando, mas deixando ali, aquele controle que me deixava tonta. Sua outra mão na minha cintura, me puxando para trás a cada investida, e eu gozei de novo, meu corpo inteiro tremendo, minha buceta se contraindo em volta daquele pau grosso, e ele continuou metendo, aproveitando aquele aperto.

Quando ele chegou perto do orgasmo, ele me virou de novo e gozou na minha boca, aquela porra grossa e quente enchendo minha boca, escorrendo pelo meu queixo, e eu engoli tudo porque queria, porque naquele momento eu era completamente dele e nada mais importava. Nem meu marido, nem minha família, nem a culpa que eu sabia que viria depois.

Depois, a gente ficou ali no sofá, suado, ofegante, nossos corpos ainda conectados. Ele beijou meu cabelo e sussurrou aquele só essa vez, juro, que eu sabia que era mentira desde o momento que saiu da sua boca. Porque aquilo não era a primeira vez, e ambos sabíamos que não seria a última.

A realidade do dia seguinte

Acordei sozinha naquela manhã, e a cama ao meu lado estava vazia como sempre. Meu marido tinha mandado uma mensagem dizendo que passaria mais uma noite em São Paulo, que a reunião tinha se estendido, que voltaria só no domingo. A culpa era pesada, mas não era tão pesada quanto o desejo que sentia de fazer tudo de novo. Meu corpo inteiro ainda doía daquela forma boa, aquela dor que vinha de ser fodida com força, e eu não conseguia parar de pensar em Wilson.

Meu telefone vibrou. Uma mensagem de Wilson: Passei a noite inteira acordado pensando em você. A gente precisa falar. Não posso continuar assim.

Eu não respondi. Mas já estava marcando mentalmente o próximo fim de semana que meu marido viajaria, e a próxima desculpa que daria para meus pais saírem de casa. Porque apesar de toda a culpa, apesar de saber que era errado, apesar de ter um marido que não merecia aquilo, aquele só essa vez tinha se transformado em promessa de muitas outras vezes que viriam. E eu estava pronta para quebrar essa promessa quantas vezes fosse necessário, para sentir aquele pau grosso dentro de mim de novo, para ouvir aquela voz grave sussurrando coisas sujas no meu ouvido, para ser aquela putinha que ele queria que eu fosse.

Digitei uma resposta: Quando você quer vir buscar aqueles livros de novo?

Ele respondeu em segundos: Sexta à noite?

Eu respondi com um simples: Tudo bem.

E já estava contando os dias, já estava sentindo aquele formigamento na barriga, já estava se preparando para quebrar meu casamento de novo, porque a verdade era que eu não queria parar. Porque nenhuma promessa de só essa vez era verdadeira quando se tratava de Wilson, e eu finalmente tinha aceitado aquilo.